Il testo della Saint-etienne

On n est pas d un pays mais on n est d une ville
Ou la rue artérielle limite le décor
Les cheminées d usines ululent à la mort
La lampe du gardien rigole de mon style
La misère écrasant son mégot sur mon cœoeur
A laisser dans mon sang la trace indélébile
Qui a le même son et la même couleur
Que la suie des crassiers des charbons inutiles
Les forges de mes tempes ont pilonnées les mots
J ai limé de mes mains le creux des évidences

Les mots calaminés crachent des hauts fourneaux
Mes yeux d acier trempé inventent le silence
Je me saoule a new york et me bat a paris
Je balance à rio et rit à montréal
Mais c'est quand même ici que poussa tout petit
Cette fleur de grisou à la tige de métal
On n est pas d un pays mais on n est d une ville
Ou la rue artérielle limite le décor
Les cheminées d usines ululent à la mort
La lampe du gardien rigole de mon style